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Rocio Tame
Mexico
Noches de cuchillos en Irak
El ciclón de fuego se desata,
las noches son de siglos.
Thor y los Titanes
pisan odaliscas.
¿Dónde los históricos paisajes?
¿Dónde mis sueños de Bagdad?
¿Dónde los corceles negros
de príncipes gallardos?
¿Dónde Ur, la cuna del profeta Abraham?
Ahora sólo escombros.
Las viscosas furias rasgan sueños
y cavan las tumbas de los niños.
Las gorgonas se adueñan
de las calles.
Las flores se marchitan,
Las noches de cuchillos
caen sobre Bagdad.
Y aún dice el sionista:
Jehová, mi Dios,
nos heredó del Eufrates al Nilo.
Cuánto daño.
Cuánta miseria.
Cuánta crueldad en la locura
y la ignorancia.
Cuánta perversión enajenada.
Se cierne la noche
y los jardines colgantes
se hacen pira.
La mitología rige al mundo
con su sabia quimera
vuelta realidad absurda.
Lloro al ver el nene
para siempre inmóvil
en brazos de su madre muerta.
Cierro los ojos
ante el joven mutilado
en el horno oscuro de la sima.
Percibo el llanto
de las madres
buscando a tientas,
desgarrando el cielo con su grito.
¿Dónde el código de Hamurabi?
¿Dónde Babilonia
de ensueños, de palmeras?
¿Dónde el país de Scherezada
descubridora de minas de diamantes?
¿Dónde el árabe bizarro
galopando en los desiertos
con su varonil figura
y su rostro de gentil conquista?
Los sordos invasores arrasaron
con "inteligentes" bombas,
tan inteligentes como ellos.
El gringo y el sionista
llegan de la mano
con sofismas negros
y falacias de papel raído.
No más Coca Cola
en los hogares.
No más cultura chatarra
que envenena.
No más efectos especiales
en la tele.
La verdadera identidad humana
se hace trizas.
No más Bush
fanfarroneando
con su cara de reptil primario.
No más la coalición
de orcos genocidas.
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